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院墙根下的青苔比昨天更绿了一些，像是半夜里下过一场看不见的雨。 那根赤诚带还攥在他手里，布条已经被掌心的温度焐热了，又凉了，又焐热了，反反复复，像一截正在被慢慢揉软的记忆。 院门外传来脚步声。 不是一个人的，是好几个人的，踩在湿土上，步子急而整齐。 石云天没有抬头，他听出那是高振武的步子，快，稳，每一步都带着一种压得很低的紧迫感。 高振武在院门口停住了，隔着三四步的距离，看着坐在门槛上的石云天。 他没有进来，只是站在那里，沉默了一会儿才开口，声音比平时低了几分：“营长他……” 石云天点了点头。 高振武没有再问。 他在院门口站了片刻，走进来，在石云天旁边蹲下，也望着...