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宋怀安已经在那栋灰扑扑的小楼里待了将近六个小时。
这是一栋位于虹口边缘地带的三层建筑,外观普通得像任何一栋民居。
墙面是那种上海常见的灰黄色,有些地方的墙皮已经剥落,露出底下暗红色的砖。
窗户窄而高,从外面看永远拉着褪色的蓝布窗帘,没有人知道那些窗户后面是什么。
偶尔有住在附近的人会在深夜听到一些奇怪的声音——像是什么重物被拖过地板,或者什么人压抑的呼喊,闷闷的,像隔了好几层棉被。
但他们不会去问,也不会去打听。
在上海,有些事情最好的处理方式就是假装没有听到。
宋怀安从审讯室出来,在走廊尽头的洗手池边拧开水龙头。
冰冷的水冲刷着他指缝间那些洗不掉的、淡淡的红色痕迹。
那些痕迹已经很淡了,淡到不仔细看几乎看不见,但他知道它们在那里,嵌在指纹的沟壑里,像某种无法彻底清除的记忆。
他低头看着水流,看了很久,久到水声在空旷的走廊里回荡得有些刺耳。
然后他拧上水龙头,双手撑在洗手台边缘,抬起了头。
镜子里是一张面无表情的脸。
轮廓很深,眉骨的棱角在头顶那盏白炽灯的光线下格外分明,眼窝微微下陷,投下一片浅淡的阴影。
皮肤是那种常年不见日光的、偏冷的白色,下颌线条收得很紧,嘴唇抿成一条平直的线。
他的眼眶下面有一层淡淡的青色,袖口上沾着几点暗红色的斑点,已经干涸了,变成一种沉郁的、接近褐色的痕迹。
他的领带松开了,歪歪斜斜地挂在脖子上,衬衫领口敞着,露出喉结下方一小片皮肤。
他没有抬手去整理,只是看着镜中的自己,目光很深,像在打量一个不太熟悉的陌生人。
今天的收获不大。
那个被带进来的军统外围人员是个硬骨头。
从下午三点开始,撬了大半天,只吐出了一些零碎的、不成体系的信息。
那些信息大多已经过时了,或者根本无法验证,像一堆碎玻璃,拼不出完整的图案。
宋怀安知道这个人其实已经没有什么可说的了,他扛了那么久,能吐的早就吐完了,剩下的那些只是他在濒临崩溃的边缘胡乱抓取的、支离破碎的碎片。
但其中有一条,被宋怀安记在了心里。
那句话是在那人几乎昏迷的状态下说出来的,声音含混不清,像从喉咙深处挤出来的泡沫,每一个字都带着血。
他的嘴唇翕动着,眼球在眼皮底下剧烈地转动,像在做一场无法醒来的噩梦。
军统在上海新启用了一条线……听说负责的是一个在文化界活动的女人……别的不知道了……真的不知道了……
宋怀安当时没有追问,没有打断,甚至没有多看那人一眼。
他只是保持着那样面无表情的姿态,在记录本上例行公事地写了几行字,然后让人把犯人拖回牢房。
他的表情和动作都没有任何异常,任何一个旁观者都不会从他身上看出任何端倪。
但那句话留在了他的脑子里。
像一根细小的、不易察觉的刺,扎在某个他自己都未必能准确指出位置的地方。
不疼,但他在意。
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